Vida común

Las letras de lo que debo escribir las muestran y se las llevan los sueños. La despedida, la emoción quedan adentro. Una escena grandiosa, la imaginación de la huella sensible, todo queda ahí.

En este día cotidiano de antes la depresión se ausenta. Depresión que no entristecía, pero que mataba suavemente, que espantó al encanto, a los años mozos, a la locura, al conocimiento ignorante. La que me dejó sin hogar, la que puso a los amigos en su sitio. No está por hoy y escribo.

Desconozco el porqué de esta mente suelta o mejor dicho adónde va. Pero voy envidiando a todos con sus párrafos y sus estrofas y amándolos. “Ser como ellos” sería un libro optimista leyendo sus venas abiertas.

En cierto momento mi supuesta ideología se encontró con mi futuro incierto. Paradójicamente fue ella quien me mandó a la mierda. Tampoco estoy al lado del camino, sin embargo debo gatear con cuidado.

Aunque conozco mi destino, a pesar de mi incertidumbre de los años que vienen atropellándose, sé que sólo ella me la puede arrebatar, la muerte, que a veces dicen es mujer.